The Golden Horn Bar

2012-01-26T16:42:00.002-02:00

Amanheceu chovendo. Não é nada torrencial pra te fazer levantar a gola do casaco. É só aquela calmaria irritante que este tipo de garôa traz. Não lava e nem leva. Gosto de ouvir o barulho dos meus passos nas poças, deixando a cabeça seguir entre outros guarda-chuvas. Pode ser que um pensamento qualquer te encare, sorrindo pra você como uma espécie de enigma indecifrável. Como aquele demônio à espreita, pronto pra dar um cruzado no queixo do seu anjo. Knock out. Sem precisar abrir contagem. Tão tentador como aquela garota solitária. Com seus óculos caídos no nariz, lendo seu livro preferido na mesa de um café, no fim da tarde. Talvez você nem perceba, mas já tá tudo diferente. A calmaria da garôa já nem é tão desconfortável. E você ainda nem sabe. A gente nunca sabe. E vai até parar por um instante. Pra depois continuar andando. E só quando sacar que tá assobiando uma canção do Gainsbourg, é que talvez a ficha caia. E, ainda assim, você vai continuar andando. E aí, já era.

2012-01-14T00:29:00.002-02:00

A solidão nunca é tão má quando você passa a enxergá-la como uma espécie de Matilde Mastrangi. Aliás, pros meus contemporâneos, chego a acreditar que a maioria nunca se sentiu só, com a Matilde Mastrangi atrás da tela no canal 7. E é essa bagagem que nos mantém acordados pra esperar a musa de verdade chegar duma viagem de mais de 24 horas de estrada. Mas todo cara forte tem, com um pouco de sorte, uma garota de aço. E eu só limpei os cinzeiros. E a gente vai abrir aquela terceira garrafa de Jack que, propositalmente, usando uma força sub-humana, eu não abri, porque tem sempre um bar aberto. E ela vai virar a sua dose, fazer uma careta (e é sempre assim), e ai fudeu. Porque toda distância aproxima. E hoje eu tô ligado que vou merecer ir bem além da tela da TV. Ela também. E tá tudo certo.

2012-01-13T00:19:00.002-02:00

Porque esta versão de "Balada do Velho Quarteirão" ficou fodida. Porque a gente tem poucos e bons amigos. De copo e de vida. Porque até mesmo os caras mais contentes tem o direito de ter a sua alma triste. E tem tristezas que são necessárias. E tem sempre uma mulher nisso tudo. Porque a gente sente saudade de nossas garotas. Porque eu tenho andando por aí. E porque eu tô enfileirando garrafas, esperando ela chegar pra gente sair andando a pé pela vizinhança, tomando chuva. Só andando. Sem falar porra nenhuma, afinal, existem outras linguagens. Tem lugares bastante comuns que ainda reservam paisagens diferentes numa mesma estrada. Naqueles instantes que a gente saca que felicidade completa é algo quase possível.

Taí: http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=weS29xUkct0#!

2011-12-31T03:36:00.011-02:00

Pega uma cerveja. Chuta uma "quina" de áses e chama pra dançar. Um blues rasgado na jukebox, uma pequena pra apertar e, na melhor das hipóteses, um olho roxo no outro dia. As madrugadas comportam irresponsabilidades. Desde que se esteja ligado que existe um outro dia clareando através do pano verde e que, com um pouco de sorte, as melhores mãos poderão ser nossas. Blefar nem sempre é o mais sensato mas faz parte da regra. E nem toda realidade é um jogo. E nem toda ficha, uma aposta. E a gente brinda em memória do velho ano que jaz em todas as calçadas. Entre tampas de garrafas e bitucas manchadas de batom, como um canteiro de flores abandonadas. Clarões no céu. Cortinas fechadas. Uma nova, e não menos desconhecida, avenida. O amanhecer é um bom lugar pra se dormir.

2011-12-23T01:11:00.009-02:00

Soturnos. Como vultos errantes emoldurados pela infinidade de luzes made in china que faz passar despercebido o ferrugem das fachadas. Um sino tocando na cabeça, longe da igreja mais próxima. Tem um coral de velhos bêbados entoando baladas cortantes, com seus chapéus puídos e bocas vazias. Jovens com seu rock despreocupado de qualquer progresso. Uma garrafa redentora correndo de mão em mão pelo asfalto. Melodia harmônica entre motores incandescentes. Um "jingle" saído das mensagens frias da TV. Um "Bells" aquecendo a alma. O amor nos atordoa, dançando em formas sinuosas. Pele e vidro. Uma mulher de pernas abertas e olhos fechados. Um lapso de tempo. Uma mãe que ainda espera acordada seu filho filho chegar, com aquela ternura capaz de te fazer acreditar que algo de bom pode ser passível de crença. Diferente das pupilas do orfão. E a tal "noite silenciosa" já não precisa de nenhuma poesia ou oração. Não precisa dizer nada. Quando qualquer palavra fica melhor guardada na parte de dentro de um livro fechado. Sem capa.

2011-12-13T03:21:00.004-02:00

A cachorra vadia dorme debaixo de um toldo na esquina. Meia duzia de filhotes magrelos farejam a chuva como se buscassem o líquido ralo que mingua nas tetas murchas da mãe. Seguem por instantes meus passos trôpegos. Correm quando a lata vazia se choca contra a guia. Depois balançam o rabo sujo. Se aproximam novamente e ganham uns tapinhas na cabeça. Um bife seria melhor mas é só o que posso oferecer no momento. A caça é o que nos move. O olhar cúmplice do menorzinho me faz sacar que eles estão ligados que é assim que é. Se seguirem seus instintos talvez vivam o suficiente pra beber uma comigo, dia destes. Um arroto soa na rua deserta. A lente bêbada se rende, registrando a parte vermelha da madrugada. Em MP3, Robert Johnson dá a letra: "Nobody seemed to know me/Everybody passed me by". Acendo um cigarro e, sem nenhum motivo, me lembro de alguma garota que já rolou comigo por estas calçadas. E que pode estar dormindo numa cama distante. Aquecida em sua falsa segurança e abraçada com sua própria indiferença. Foda-se. Ela nem desconfia que o céu só tem a mesma cor pra quem dorme cedo. Emboco a lata que vim chutando na lixeira. Tem sempre outra na geladeira. E sem que eu mereça, alguém que ainda se preocupe. Uma certa melancolia envolve a quebrada, como neblina. Bonita até. Como não deve ser pra quem não sabe perceber. É legal sair por aí, somando capítulos. E é sempre bom voltar pra casa.

2011-12-07T00:37:00.020-02:00

Os bares vão se enchendo, com suas luzes precárias e não menos aconchegantes. Nenhum piano no local, mas Mr. Thelonious marca presença nos fones de ouvido, acompanhando o sacro bourbon. E tem sempre alguma mulher. Na borda de cada copo, no fundo do nosso poço, no meio de cada gole. Numa mesa em que a fumaça é aliada, evaporando-se no ar, longe da pequeneza de qualquer governo. Rostos rascunhados na gordura dos guardanapos, nos olhos embaçados, em cada cicatriz. Cada qual com seu parágrafo, sem interferir no do outro. É bacana quando isso acontece. Mágoas descarregadas nos redemoinhos das privadas. Instantes de paz, noite que cai. Ainda é possível. Pode crer.

2011-11-25T16:16:00.016-02:00

Ambulâncias, com suas sirenes urgentes, a nicotina cuspida no quadriculado da calçada e as curvas das garotas de sorriso fácil, com seus instintos sedentos. Caótica geometria. O skyline anunciando a noite sem lua e, nem por isso, menos bela. O mendigo que encontra sua paz nos tocos de cigarro aceso. O inferno tem rodas. Assim o asfalto grita. Multidões. Solitários. Pés em diferentes direções. Buscas. Fugas. Estranho espetáculo. Um relógio parado no canteiro central. Canções tortas embalando demônios (e anjos) dentro de cada garrafa. E a cidade que segue com seu leque de quase histórias. Sem final.

2011-10-01T00:34:00.029-03:00

A noite é uma cirurgiã habilidosa munida de um bisturi bêbado. É preciso um mínimo de insensatez. E culhões, pra colocarmos nossa carcaça à disposição desta UTI. A temperatura é alta mas o gelo continua sendo um item dispensável. Ao contrário daquele ombro amigo pra se escorar depois que o blues despenca em degraus imaginários. Simultâneo a sua têmpora. Um baque seco e outro acorde. Te acordam. Lei da gravidade. O que restou no seu campo de visão é só um canteiro de luzes vermelhas circundando o rio numa expressa quase vazia, como um ponteiro manualmente atrasado. O âmbar é a cor da esperança. Que te traz uma garota bonita, com aquele semblante movido a alívio te esperando atrás da porta, pra dividir a última dose e o band-aid. A manhã, impiedosa, vai metendo os dois pés na nossa cara. E a gente ri dessa merda toda, acende um cigarro amassado e saca que ainda existem uns filhos da puta de sorte por aí.

2011-07-08T13:15:00.014-03:00

Alguém que ainda se emociona. Com dedicatórias anônimas deixadas em encartes de CDs, devorando melodias desbotadas, esperando um trem que não vem. Alguém que se expressa, invisível, no banco de trás do coletivo, com rabiscos ilegíveis, só pela impossibilidade de gritar e ultrapassar fones de ouvido. Alguém que dorme de tarde, pra não cruzar a própria sombra na calçada. E esquecer do "PF" esfriando na bancada, ao lado do copo de conhaque. Alguém que abastece a cabeça e paga caro. Pra ganhar de brinde algum barato. Alguém que ainda busca. Fazendo de bússola o lado mais gasto da sola do sapato.

2011-05-30T13:40:00.016-03:00

Como se dela viesse a febre noturna. Em cantos avermelhados de balcões. Uma gaita que soa como maldições através da orelha dos bons. Canção mais chapada do disco pros sentidos do bandido. Dificil pensar em travesseiros amassados, parados na cama, quando estou dentro de algum expresso. Ela amarrou os meus sapatos pela manhã. Enquanto me via beber a gota de café que resolveu morar no ângulo mais bonito do canto da sua boca. Gosto quando o dia é cinza do lado de fora das cobertas. De vê-la mijando de porta aberta. Do cheiro de Listerine subindo pelo ralo da pia. Do sorriso rasgado, talhado no vidro do box. Dos cigarros apagados. Da calma dos interruptores. Acendendo. Apagando. Riscando do calendário as segundas-feiras inúteis dos meus dias úteis de preguiça.

2011-03-21T21:51:00.024-03:00

Estranho quando alguém conversa sobre copos d´água. O mesmo tipo de gente que dificilmente gosta de ser vista sob os telhados. Calçadas quadriculadas, um fim de tarde qualquer em que as horas se vestem de roxo. Não lembro de ter qualquer peça roxo-entardecer na minha gaveta. Nada que eu houvesse fotografado, portanto, sem necessidade de dúvidas. Ou possibilidades. Os pés estão cansados e a noite mal chegou. Um táxi seria capaz de carregar as más lembranças sem cobrar pelo excesso de bagagem. Alguma boa, viajando a pé, no bolso de dentro do casaco. Um rádio ligado e a alma tentando estabelecer diálogo com os ossos. Inconveniente como garrafas de cerveja enfileiradas no balcão. Cotovelos encontram um jeito. Olhos também. Estranho conversar sobre copos d´água enquanto cada queixo encontra o próprio ombro. Rastros pra não se seguir.

2010-12-23T01:13:00.007-02:00

Eu tinha lido por aí que lua e sol deveriam ficar em mapas astrais. Nunca em poemas. Mas talvez os dois tenham rasgado o concreto enquanto você dormia. Eclipses existem. Mas é preciso olhar pro céu, baby. Daí eu limpo meu nariz nas lembranças só pra ter a sensação de que até o pior de mim ficou escorrendo em outras peles. Naqueles minutos em que a brevidade de um farol vermelho, estranhamente, nos faz andar. Eu nem preciso mergulhar nesse mares castanhos que me molham pra sacar que determinadas palavras já estavam a deriva, tocando a minha superfície. Talvez eu nem me sinta livre. Mas uma boca afrouxou todas as cordas.

2010-12-15T02:43:00.018-02:00

Asfalto cru. Pés descalços e supostas doses pra despertar o interesse. A puta seminua que apresenta sua performance pro poste, debaixo de um facho de luz. A barba coça e o cheiro de mijo anestesia. Baratas e ratazanas vagueiam, chafurdam entre gente. Fome. Motivo suficiente pra chutar a indiferença. As rodas do ônibus tem sempre pra onde ir mas ninguém se liga em destino. Um bar aberto que não doa café nem leite. Andança. Pelo quase horizonte da cidade que se esvazia. Elevadores de vidro, com seus aromas gringos e gravatas sangrentas. Uma boca sem dentes que ainda espera o beijo, no canteiro da frente. Chuva de calcinhas puídas e restos de comida de ontem, em becos feitos de cimento e fumaça. Altos edifícios. Cabeça baixa. Na semi-escuridão as notas parecem ter mais valor. Como paisagens ou bucetas escancaradas encabeçando calendários. Velho ano novo desencalhando da prateleira de um sebo.

2010-11-17T14:09:00.012-02:00

A vida sempre parece mais indecente para rostos que não existem antes do pôr-do-sol. Corredor de pensamentos mal frequentados em que até os insetos desviam. Não seria no filme rodado de trás pra diante. Tempo em que acreditavam te ensinar com giz num quadro negro. Demoliram o prédio da esquina enquanto o caderno de letras tortas amarelava junto à parede. Quantas canções já preencheram seu dever de casa? Do outro lado da rua, pares de mãos encaixando seus pedaços de escombro. Nem boa, nem má. Tentativa. Piscadela siamesa de uma vida compartilhada. Nunca vista. A luz vai caindo em resistência. Neons se acendem. Doses apagam. Uma aranha que tece faminta. A mosca que já tinha voado.

2010-11-04T16:08:00.002-02:00

Num casarão desenhado com batom onde rabos de cavalo enfeitavam rodapés. Alguns resquícios de tempestade no raio que dança sem espalhar faíscas. Do vício, alguma virtude fantasiada de improviso. Olhos de costas pra janela. Fechada. Isqueiros trocados por balas de menta sobre a faixa de pedestre. Conforto de um fingido não saber. O céu fitando seus pés e o chão a cabeça, enquanto o sol se punha em algum lugar. Sobrancelhas arqueadas. Portais do estranhamento. Respostas que invadem ouvidos desprovidas do convite da pergunta. Sem trilha sonora ou manchetes de jornal. Pecinhas redondas encaixadas em quadrados perfeitos.

2010-09-21T19:39:00.011-03:00

Aquilo que não é cenário. Meio Marlboro, meio café, meia rasgada, meio gente. Inteira, a melancolica sensação de só pertencer ao seu bloco de notas. Rascunho. As paredes comprimem canções, pensamentos, pessoas, expulsando-as pra fora. Das prateleiras pendem. Coisas perdidas dentro de um livro: fotografias, flor seca, passagem da viação Cometa, nota de um dolar. Palavras?
Palavra é uma matéria possível. Corpos, nem sempre.

2010-09-17T13:43:00.011-03:00

Na música que o tempo canta, dança anônimo o “n” do teu quase nome. Tempo esse, impreciso, aliás, trazendo atrás da porta um velho par de olhos que refletem na vidraça as luzes incandescentes que lá fora, agora, é aqui dentro. Toda a cidade se rende. Grão de areia vista lá de cima, onde estou só, sorrindo, pendurado num final de tarde. Nenhuma explicação pro cinza no impessoal azul de um corredor de hotel. E os pés cruzando de novo a rua do seu mundo levados por apenas um desejo. Andar.

2010-09-09T14:26:00.021-03:00

Do tempo? Só os dias. Espaços doados para alguém deixar seu rastro sobre. Um mesmo alguém que sente prazer em soprar bolhas de sabão contra o vento pra evitar o assombro de vê-las partindo, debaixo de um mesmo sol que castiga a pele. A noite dispensa filtro solar mas exige cautela. Entre o vermelho do fim da tarde e o verde do semáforo, um telefone que toca, clamando por alguma atenção. Um rato que se banqueteia na sarjeta. A garota que pisa sem querer numa poça e o homem manco que estende a mão entre os carros. Nem sempre acordada, a piedade blindada de quem vê de dentro. Monitores vão recortando janelas. Teclados entoando vozes. Paus pingando porra. Bucetas abertas e o prazer que dura até o semblante das falsas promessas encontrarem um ponto qualquer no cimento. Solidão coletiva. Mesma realidade. Embaixo dos telhados, fora deles. Multidões. Madrugadas que conferem ao olho o poder de escolher memórias. A insistência dos segundos fazendo surgir os anos. Passados. Tudo contido nas primeiras linhas do livro retirado da estante. Amanhã.

2010-08-10T18:17:00.010-03:00

Caneta, dedo na fuligem, grafite. E nós rabiscando palavras que os tais anjos não ensinaram, em seu falso moralismo celeste. Frio na barriga e navalha. Álcool e montanha russa. Garranchos. Símbolos fundidos na subida do corpo e na queda vertiginosa da roupa. Trilha sonora? TV fora do ar. Peles errantes. Almas desarrumadas. A história que ficou lá atrás fugiu com o vento pela janela. Viagem além da língua, sem destino. Um rio caudaloso, irrigando algum ponto infinito. O brilho entrega. Consentimento nos olhos. Estrelas varridas do céu numa manhã estranha. De sol e lua cheia. Ainda dá pra ver, se chegar mais perto.

2010-08-04T15:19:00.005-03:00

Pensamentos se tornam voláteis além da paisagem petrificada. Impossibilidade de contar o mundo. Espaço de referências vazias produzindo eco em algum ponto do lápis. Um gole e a possibilidade de experimentar a espera. Mensagens subliminares violando sentidos. Pares de olhos. Inconscientes destinatários. Os postes não mentem. Minhas pernas não frequentam a sua rua. Só a intenção dos meus dedos. Não há onde os mapas não levem. É a prática que ás vezes erra. O quadro na parede, avisa. Ver, é um tocar sem as mãos com jeito de ainda. O que nos fascina é tudo aquilo que está ausente.

2010-08-02T14:15:00.016-03:00

Tem cidades que se estendem até o horizonte. E pessoas que desaparecem dentro delas sem que tenham dado um passo sequer. Como uma noite de domingo. Cigarros. Garrafas. Algum blues. A hora mais quente pode ser a mais fria se comparada as chamas do tanto faz se alastrando entre as pernas da velha prostituta. Vitrine refletindo tijolos, pra quem olha de fora. Razão sacudindo o instinto, como um cachorro vadio querendo se livrar das pulgas. Seus pés descalços sem saber em que lado ficar na calçada. Eterno jogo de dados abastecendo o acaso. Como se um dia, houvesse havido algum chão.

2010-07-27T19:03:00.022-03:00

Quando as expectativas são silenciadas a realidade grita. Letras atiradas num fluxo despreocupado. Sem direção ou concordância. Espaços invadidos. Além das folhas brancas, sem linhas. Formando sons. Insistência em fazer mão e memória dançarem juntas, num baile tão estranho quanto os pedaços de história eternizados em papel e tinta. Do tempo sem trégua, entrega. Distâncias geográficas. Algumas doses. Mera cronologia. De atemporal, só as sensações sibilando nos pulmões da tarde. Qualquer lugar.
E eu. Pensamento. Dentro e fora de você. Curioso. Descobrindo um "quê" de gozo, no vai e vem das palavras.

2010-07-22T18:01:00.010-03:00

Noite acende. Apaga. Qualquer traço de sol. A natureza se rende. Poder de mercúrio. Uma estrela bêbada cai de alguma boca sem céu e há quase flores colorindo os postes na rua. Num gargalo, a origem do mundo. Paraíso das divagações engarrafadas, rotuladas de nada e excessos. Consolo num copo cheio. Um gole que tudo muda. Amanhã, direto no ocre dos olhos, a lucidez da dúvida. Som é silêncio contido. Uma frase de batom conversando com minha imagem no espelho. Nenhuma voz. E a vida que segue tropeçando em cadarços, enquanto a marcha continua célere em direção ao cinza. Sem paisagem. Na cidade que nunca dorme, eu sempre acordo. Só?

2010-07-16T19:58:00.005-03:00

A vida toda se projeta sem cortes na mesa de um bar. Palavras não traduzem com fidelidade as cores, os cheiros e os sons de algum lugar da história que cada dose contém. Eu tento. O veludo nem tão azul que beija a pele, a maneira como segura o cigarro ou uma lágrima solta num minuto sem fim. Lágrimas costumam ter mais impacto que um sorriso. Apesar dos dentes brancos e dos lábios carnudos que a mão carente de algum artista pintou com nanquim vermelho. Coadjuvante barato e que não perdura mais do que alguns copos, correndo atrás de um depois. Sal e limão. Quem sabe um pouco de tequila, no deserto dos olhos da manchete do jornal que te olha. Soro.

2010-07-14T17:02:00.024-03:00

Relógio atrasado, pés descalçados. Lacrado o livro onde moravam lembranças. Demolição dos atalhos que separavam a palavra dita e algum tipo de sentido. Talvez chovesse e o medo transitasse entre a preguiça e o desejo. Pensamento sem lápis, rosto sem papel. Lábios nocivos em lugares inócuos. A vida não desacelera no sinal vermelho de qualquer saudade. Esquecer? Verbo de realidade quase inconjugável. Um sopro que tenta levar consigo o clarão da vela. Depois, a lua. Escura e inútil tentativa. A cama vazia anuncia.
Pálida vontade em amanhecer. Noite sem sonhos.
Voltar no tempo é ser passado pra trás.

2010-07-12T15:04:00.009-03:00

Nomes próprios não frequentam broches. Não reconheço o ontem pela lapela do casaco. Havia um entardecer amarelo e eu não faço a menor idéia do que pensava enquanto os ponteiros brincavam de girar na parede. O pé dobrado debaixo da cadeira do bar. Sede perpétua. Nem precisaria tocar o chão pra saber que determinadas superfícies fazem doer. Como um eu deitado sobre ela. Entretenimento nem sempre é só um passatempo. Não sei o tamanho do mundo mas reconheço a distância. E as sinuosas interrogações de uma curiosidade viva, pulsando em cada pergunta por fazer. Quantos pássaros desceram no quintal desde que nossas vozes se desencontraram? Será que ainda carrega a luz do meu quarto no seu vestido? O teclado nem sempre me atrai. No silêncio, a melhor das respostas. Sorrisos fáceis são difíceis de entender.

2010-06-04T13:24:00.012-03:00

Há quem goste da solidão dos fones de ouvido. Outros que entoam qualquer melodia abraçados em volta de uma fogueira. O eco mora em espaços vazios. Mas alguém precisa falar, pra estar. Nem que seja o silêncio. Ou o toque do telefone. A verdade se vestiu de partitura. E a mentira sempre se escancara num primeiro acorde. Sensual. Desfilando em cada curva de uma clave de sol. No final da rua, o horizonte de um sorriso. Lágrimas jorrando dos edifícios. Intempéries. Os dias não são nada iguais pra quem sabe ouvir. A grandiosidade de uma canção nos torna muito pequenos pra ter controle ao que se sente. Versos de sombras enormes. Falo gigante à estuprar os tímpanos.

2010-05-31T18:46:00.009-03:00

O vento não sopra segredos com um passar de mão nos cabelos. Eu não sei de cor a sequência de números necessária pra te fazer ouvir as letras chiando no asfalto, ao meio-dia. Frases enjauladas na garganta e seu quase nome solto no bolso da camisa. Fiéis seguidores. Em cada esquina que meus pés me largam. As horas se perderam. No rastro sem volta da cauda branca do cometa que te guia. Racharam o violão talhado à canivete. A árvore. O copo. Onde seus lábios roubavam a última pedra de gelo. Nas retinas, ainda a forma como chupava com maestria. Um ritual exótico pelos dois lados da boca. Até a explosão fragmentada de sensações úmidas espalhadas entre os dentes. Últimos vestígios de inverno se desfazendo no verão da língua. Lugar adequado pra desaparecer. De vez.

2010-05-27T17:20:00.011-03:00

Tempestades nunca são caridosas quando sua cabeça caminha entre outros guarda-chuvas. Ela era um cigarro molhado entre os dedos. Olhar de carro desgovernado se aproximando de um muro. Bunda em forma de coração. E era alí que ele pulsava. Rastros de subintenções e curvas tatuadas nos lençóis, ainda quentes. Nem sombra do par de tênis vermelho, mas o Hall´s preto e o resto de café amargo na xícara, confirmam. O sono nunca consegue secar as gotas de suor que encharcam a fronha. Ponteiros parados em anos passados. A gente sempre acorda na melhor parte de um sonho. Um rosto desenhado no porta-retrato. Pesadelos são longos. Mire tão e somente o exterior de alguém e corra o risco de cair no interior de um buraco fétido e de dimensões profundas. Não verá expressão parecida em comerciais de pasta de dente. E outra tarde se anuncia. Sem manhã.

2010-05-25T16:20:00.005-03:00

Cedo ou tarde. O amor vai se travestir de banqueteiro para alimentar o ódio. Além das nuvens cor de rosa, nenhum algodão doce. Um relâmpago e a inquietação cortando céu e boca. Sons de sonhos destroçados no vinil que chia na vitrola. Simultâneo ao trovão. As fotografias do jornal de ontem ainda tem algum sentido? Anteontem, poderiam ser paisagens diferentes. Ninguém percebeu. Um pedido e outro punhado de moedas jogado na fonte. Maneira pouco ortodoxa de transferir ações pro destino. Circunstâncias jazem e, no esgoto, mãos alheias se enriquecem daquilo que não serve mais. Mesa posta.

2010-05-24T14:08:00.012-03:00

Todo o concreto acordou de mau humor. Vomitaram palavras na sarjeta e ela cuspiu de volta. Insistem em não abrir os livros. Valores são mensurados apenas pelo bicho que estampa a nota. Além da cortina, o palco é só complemento de uma fileira de cadeiras vazias, empoeiradas e de dentes amarelos, com vergonha de esboçar um sorriso qualquer. Sem eco ou aplauso. Um bueiro regurgita o roteiro, escrito com baganas, álcool e ócio. Vícios. Quase nenhuma virtude. Uma rua se divide em duas. Pés desnorteados e mãos vacilantes: interpretações errôneas do mapa. Separando a liberdade profunda e a masmorra, um saco de batata frita. Xis.

2010-05-21T13:50:00.004-03:00

Na calada da cama, sono. Memórias engarrafadas. Nenhum abridor. A coleira do relógio presa ao pé da cadeira. Céu plúmbeo na têmpora. Alguém deveria ter pintado a garota seminua guardando o batom na bolsa. Acrílica sobre pele. A eternidade foi rabiscada num calendário, ontem. Você ainda não sabe. Cimentaram um hotel decadente entre nós. Gente despudorada. Entrando e saindo. Um velho blues talvez invada a amplitude do corredor abafando gemidos comprados atrás dos batentes. Errante. Como palavras mudas deixadas na parede, dialogando com rostos vindos de algum lugar. Sem onde. O espelho nunca os conhece.

2010-05-19T18:43:00.017-03:00

Tem fins de tarde que passam. Despretensiosos como cachorros desfilando por ruas pedregosas de uma cidade bucólica. O sol deveria enterrar a cara entre as tetas da montanha mais próxima. Ou num copo. No entanto, ficou lá. Estátua desafiadora, fora de hora. Confesso, estava completamente desprevinido. Cigarro repousando na beirada da mesa. Um clique. Baque seco. Cara de primeira vez, me batendo com um soco inglês. Sorriso de ponta de unha. Cinco dedos fuzilando a boca do estômago. Luta desigual, sem juizes ou campainhas. A não ser nos ouvidos. Algo tocou. Música comum. Inevitável a olhos nus.

2010-05-18T19:14:00.007-03:00

A brasa encarapitada no abismo boca-cinzeiro. Intenções dissolvidas em arabescos azuis. Manhãs futuras tem o ar rarefeito. Como adolescentes lendo jornais em bancos de praça. Meio dia é o dia todo. A barriga ronca. Eleve o lápis ao estatus do acontecimento. A fome se torna descrente ao tempo quando é o "sem fim" que põe a mesa. A obra lhe encara. Sem feição ou assinatura. Alguém fotografou? Lacre o envelope. Enganoso pensar que se escreve mirando a sí mesmo. Por mais que se pareça, nunca enxergará sua própria sombra do outro lado.

2010-05-17T20:35:00.010-03:00

O amanhecer se espatifou num dobrar de dedos. Começo e fim. Cima abaixo. Cacos lilases e cinzas escorrendo pela garganta. Um sorriso lascivo sobrepõe a moldura e o quase sol invade o foco, com a pressa de um primeiro raio, furando nuvem e telhado. Guarde a lembrança num telefonema. O semáforo abriu. Um bumerangue destruiu o retrovisor. Último posto, fechado. Não tem volta. O norte chama em curvas sinuosas. Uma pedra incandescente rola pro meio do corpo. Toma forma. Via estreita. Sem acostamento. Antes, desconhecida. Depois, loucura. Presente.

2010-05-16T22:00:00.005-03:00

Não existem culpas, pecados que sobrevivam às madrugadas. Só os dedos acusam. O corpo sente. Livre. Acordei rastejando. Serpente de duas cabeças. Uma entrando e saindo através da neblina úmida. A outra nunca esteve. Um gemido estilhaçou a blindagem do silêncio. Sinopse de uma prece decorada, sem fé. Do prazer, a placa de "aluga-se", em letras desbotadas. Insistência em deixar branco, o papel. Sem poesia ou bilhetes. Arrancaram a velha caixa de correio durante o sono. Nunca saberemos. Até nos blecautes os vagalumes teimam em se manter acesos em seus voos suicidas. Então, tudo se apaga.

2010-05-14T15:13:00.005-03:00

Nem entendeu o motivo do bar ter ficado cheio mesmo com as portas cerradas. Cada rosto tem uma nuance diferente à meia luz. Guarde o rancor no bolso. Tem bastante espaço. Roubei os livros. Pra você Gregory Corso era apenas um ceifeiro que decaptava almas com papel e tinta. As vadias beberronas de Henry Miller são só antítese da saliva congelada de sua boca sem pilha. Caminhe com mais leveza, agora. Nunca passou do prólogo. A tesoura de poda enferrujou na prateleira. Mas tem conhaque no regador. Saudade não brota em calçadas. A indiferença tem raízes profundas. Hora de colher. Epílogo.

2010-05-13T17:06:00.005-03:00

Além do vidro, nenhuma placidez ou anestesia. Infinidade de flechas flamejantes flutuando no asfalto. O fundo da gaveta recende a papel velho e naftalina. Um filme repetido cospe robôs de sorriso fácil, na TV. Desligo. O corredor por onde você rebolava, teria um "quê" de deserto mexicano, não fosse o sêmen escorrendo pelo submundo das portas descascadas. A liberdade não consiste no girar da maçaneta. Tambor do revólver vazio. Balas chupadas pela poeira do tapete. Nenhum alvo.

2010-05-12T00:01:00.005-03:00

A noite, às vezes, é um recheio indigesto entre o dia e a madrugada. Eu ferveria o seu sorriso manco e serviria o chá debruçado nas muletas da ironia. Um avião acabou de cruzar o céu levando à bordo todas as gotas de sal. Não creio nas mensagens zodiacais. Nem no jornal de ontem. Sensações desconhecem geografias. Não importa a distância que outros dedos percorreram suas paredes úmidas ou o cartão de milhagem do meu pau. É na borda do copo que as bocas se reencontram.

2010-05-11T00:29:00.005-03:00

O desejo tem a velocidade de um Maverick numa estrada poeirenta. Tinjam suas bocas com o vermelho do céu das seis. Os pelos clamam desavergonhados quando veem a lua. Alguns uivam, muitos se masturbam, outros trepam. Todos gemem através dos telhados. Ela está lá, em algum ponto do mapa, com seus olhos de neon. Mas os bares já fecharam e os pés doem. Tem um cachorro sem dono mijando no asfalto. A calma é irritante. Sóbrio, escrevo um poema bêbado no verso de um folheto jogado na sarjeta. Colo com chiclete no orelhão, junto com os anúncios das putas. Nunca será lido.

2010-05-10T16:43:00.009-03:00

O gole é consequência natural da sede. Nenhuma causa aparente. A monotonia se instala confortavelmente entre o eu e o copo. Como uma estação no meio do nada. Com trens chegando e partindo pra lugar nenhum. Quer perder o medo de fantasmas? Invoque a solidão. Talvez você se materialize num chute na porta. Urgência na boca, uma garrafa presa no decote e inúmeras possibilidades entre as coxas. O cinzeiro enche. A madrugada podia ter pelo menos mais algumas horas antes do sol fuder com ela. E eu alí. Um voyeur de óculos escuros.

2010-05-09T18:32:00.002-03:00

A barba por fazer é só uma denúncia das voltas do ponteiro. A febre não se traduz pelo sangue que galga célere os degraus do termômetro. Caminhos sinuosos. Vênus ficou lá atrás, uma bifurcação no final da rua escura. Ingenuidade pensar que a língua tem grandes olhos castanhos pra procurar estrelas no céu da boca. Sonho estranho.

2010-05-07T15:08:00.002-03:00

Soprando nuvens de chumbo. Olhos cansados. Cedo ou tarde nunca foi parâmetro. Já tentou o "durante"? Você sempre diz que tem uma manhã de sol me esperando lá fora quando eu ainda tenho gosto de lua na boca. Entorne o copo e deixe as paredes livres. Fotografias são promessas que nem sempre se cumprem.

2010-05-06T13:39:00.003-03:00

A mulher dos olhos cor de areia sempre fere minhas retinas. O vento sopra contra, cortando afiado becos de concreto. A farmácia mais próxima não vende colírio. Um cigarro apagado na boca. Tocos de lápis e escritos em papel de pão, nos bolsos. No espaço entre as palavras, vertigem. Pro nó da garganta, gilete. O café amargo vai esfriando no copo. Algum lugar.

2010-05-05T10:56:00.002-03:00

"- A bíblia ou os livros nunca definiram o significado do sabor. O mal não é tudo que sai da boca. Nem o que adentra. Antes de irem à estante mais próxima, por que não usam sua língua?"
Ato contínuo. Fazia o sinal da cruz e lavava com vinho seus pecados. Com porra, os das "beatas" que ajoelhavam em seu confessionário.

2010-05-04T13:40:00.004-03:00

O que menos importa é de quantos cigarros se faz um dia. A nicotina que sorri amarela entre os dedos, a fumaça que oprime cada tentativa de respiração e o catarro que estapeia o asfalto sempre fazem movimentar a ampulheta.

2010-05-03T12:26:00.004-03:00

Ainda os insensíveis. Insistência em me colocar a par da sua vida cigana. Rio de Janeiro? Seu sotaque caipira deve lavar as calçadas de algum pé sujo da Lapa. Como uma boa turista, deve ter tirado fotos na estátua de Drummond sem nem saber quem foi o cara. Aliás, poesia nunca foi capaz de abrir seu coração. Só suas pernas. E no fundo de um balcão sempre haverá uma presa desavisada, rascunhando um caderno. Você anda mesmo na contramão, baby. Nem os downloads de suas músicas preferidas que eu e a garrafa insistimos em ouvir, não se completam. Quer saber? Ainda bem. Gosto do som de alguns cachorros uivando, entrando pela janela. As cadelas devem estar todas no cio.

2010-05-02T16:05:00.008-03:00

Foda quando cai a ficha e percebemos não fazer a menor idéia de quem era a dona da buceta que a gente comia. Lembro que era depilada dos lados, lábios escuros. Talvez ela não soubesse usar a lâmina e pensou que meus dentes pudessem fazer o serviço. Às vezes acho que o que sobrou dela em mim não vale uma gota de porra que derramo num banheiro sujo! Mas meu pau já teve em lugares piores. O carinho do sexo dela por mim não era nada mais que duas demãos de Dermacid. Vodka seria mais interessante. Não importa o motivo, o homem que sou ou as mulheres por quem vomito palavras. Mas, de forma idiota, ainda teimamos em nos encontrar entre a primeira dose e a ressaca do outro dia.